Las historias de peluquería que solía memorizar

Y  esa mirada atravesando ventanal  y lluvia

Y hasta las caminatas tranquilas

Sin seguirle el paso a tu noche

Gracias a tu olvido perdí

La palabra fácil.

Hay una señora en el bar
Que mira al guitarrista,
Me dice: él lleva mi blusa, la parcho cada semana

La Señora escapó de los gritos
Cocinó en ollas comunes

El Taxista es un químico
Un jazzista de los suburbios
Un adicto al té de lima
Le hicieron mal de ojo

El metro mueve las mesas del bar
El torrente sanguíneo se acelera
La esquizofrenia pausada

El tobillo te duele por tu padre, no perdonas a tu padre

Ella se fue porque quiso
La mato la pena
Nos mato la pena
Una risa ladeada

Él cree en el amor
Las pastillas para la presión no ayudan
Te pones verde
El Taxista gira por calles desconocidas

No se acaba esta noche

Dejó de comer y murió

Ella tiene 94 años y ve películas de gente desnuda
Su yerno el pastor las esconde
No quiere que se distraiga la vieja de su tejido
Las ve

Sí , terminó con mi amiga
Sí, era bueno
Sí, yo lo quería
Si, hubiese intentado
pero los golpes
Son demasiados golpes

El mismo vestido
Una lo zurce la otra lo ocupa
Por años
Una lo achica la otra lo ocupa
Por años
Ya no queda vestido

Ella cree que mejor que se arregle todo solo
Ella piensa que osino lo deja, ahora sí que lo deja

A los dos años leía de corrido, se sabía las figuras
Reía con esa risa de los dos dientes

Él tiene mal genio, ella ya no quiere cocinar
Cuál era el numero? 400 o 340
Son muchas las ovejas descarriladas
Ya no está entre los 400

Te grita que NO
Pero te abraza
Y su abrazo no se puede ese torrente no soporta el temblor del metro.